| Palomas y bichos varios. |
Hola, punto uno, quiero destacar que las palomas si son bonitas. Las palomas son brillantes, tienen cuellitos tornasolados y no solo piojos y enfermedades como dice la gente. De a donde se ha visto y, o, u escuchado "mujer muere trágicamente tras encuentro furtivo con paloma", cuando se ha visto, nunca. Otros animalitos tienen bichos y cosas tipo popurrí y nadie les da bola, pero con las pobres palomas, dale que dale, y punto dos, confiezo que los insectos me cargan, me dan asco y me dan ganas de matarlos, por muy vegetariana acreditada, pero opto por una muerte rápida e indolora como consecuencia a una invación a la propiedad privada y, o, u a la integridad fisica, muertes inmediatas del tipo matamoscas o el práctico zapatazo. Me opongo categóricamente a los spray y polvitos varios que matan de a poquito. Punto tres, deténgase a pensar en la masacre que significa que a una profesora de biología y, o, u sus derivados investigativos se le ocurra la maravillosa idea de que cada uno de sus 30 y tantos alumnos haga un insectario y que atravezar bichos con un alfiler y escuchar el ñic del plumavit se conviera en una actividad lúdica con fin educativo. Eso, in my life. |
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| ... y se cambió de hoyo. |
Oooooye hueón que chaaaanta... Tenía yo que viajar pa que nevara, cacha, NEVARA, en Valpo. Es que ya las cagó. Es el coooolmo esta hueá. Sagrao que yo viajaba a viña por esta fechas y el día siguiente al que me fui estaba aquí too inundao. Comolollo. Me perdí la nieve, loco, que onda. Pongámosle, ya, pongámosle que me salvé del frío que me parte los labios y ya, pongámosle. Hueónnnnnnn, es que no lo puedo creerrrr. El COLMO de la MALA CUEA...
P.D: Yo estoy aquí, donde no nevó, rimember. |
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| Amo sin querer... |
>> Lo que solía amar, ya no lo amo; miento, lo amo pero menos. He aquí que he vuelto a mentir: lo amo, pero más vergonzosamente, con mayor tristeza; finalmente ya he dicho la verdad. Pues así como es: amo, mas lo que querría no amar, lo que desearía odiar; no obstante, amo, pero contra mi voluntad, forzada, coaccionada, con pesar y deplorándolo. Y reconozco en mí el sentido de aquel famosísimo verso:
“Odiaré, si puedo; si no, amaré a mi pesar” <<
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| Nada de nada. |
No hay ilusiones anteriores, confianza en las promesas, palabras adornadas, puntos y comas. Confianza de mentira, sugestión en la garganta y motivación en la punta de la nariz.
Un gato necesitado de cariño, libre y solo como nadie, se acomoda en mi regazo y me pide que me quede... Como pido yo, casi de la misma forma. Oscar, ojalá nada te pase, ojalá nunca entiendas una promesa ingenuamente, ojalá no te subas a todos los regazos, ojalá sepas discriminar, libre seas por siempre. Te invito a mi ventana a la hora que quieras... Ni en mí confies: ya te quiero como propiedad posible. En nadie acomodes todo tu cuerpo negro y sucio, prostituto y nocturno, conocido por todos los de esta calle sin mucha luz, sin mucha vida.
Cierro los ojos y veo tu cara, tu cara con gestos según yo quisiera, panda, tu felicidad futura que me quedé esperando, la comunicación que no alcanzó a llegar, la evolución que no se concretó. Mi mano, trazas de género calipso sobre tu cuerpo, sobre mi mano, el milagro que no llegó, que no se canjeó por las promesas que vomité sobre tu deterioro, que creí ver volar por la ventana abierta detrás de mi espalda sin fuerza; se quedaron apesumbrando la mañana, te quedaste mirándome y despidiéndote. Te miraba y me despedía, te preguntaba entre líneas si te gustaría quizá arrepentirte, que me perdonaras, que no fue mi intención, que habría pensado en ti antes del lugar y que si no eran compatibles ganarías tú. En mis manos llevaba lo que no valía, pero lo único que me quedaba, y de dos a cuatro veces por semana me pregunto por la bolsa, los géneros y el pelo. Espero que me estés mirando y perdonando... La bolsa la pensé, después, pero la pensé: Sé que te habría gustado tanto como a mí.
Rubia, que haces con este frío de mierda, con esa caja con diarios, sin show y todo este tiempo entre nosotras... Tu pelo debe estar de nuevo cayéndose, colándose en los tejidos, aferrándose a los pies. A ti y a mí nos gusta esta música, a ti y a mí la casa y el silencio y la enfermedad. Pienso que te apagarás mientras yo no pueda verte y me gustaría apagarme cerca tuyo, con el ánimo de mierda que gobierna nuestras extremidades. Esperame y sigue siendo la misma, rubia, siempre la misma, siéntate en la mesa para verme partir, que eso me hará volver, volvería aunque no lo hiceras... Gustos simples, sin paseos ni juegos extravagantes, compañia y miradas que nos conforman. Que nunca me llamen y me cambien la voz, que nunca me cuenten que te aburriste de esperarme.
Hay más muerte que vida en esta vida, hay más ganas que nada. He vivido lo necesario y se han endurecido cuerpos entre mis dedos, se han cerrado ojos entre mis manos, con mis dedos he cerrado algunos pares de ojos, quizá es para lo único que han sido útiles, manos y dedos; se me ha ahondado la garganta y la tiroides enfurecida pregunta por el derecho a propiedad privada y me pregunto yo como mierda no he aprendido a cerrar la boca, a mentirle a la gente, a escupir las verdades, a no creerles ni mierda, a organizar el tiempo y saber diferenciar. Que tan exitoso será lo absurdo subiendo la escalera si creo en cualquier cosa.
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Name: Joer
Home: Viña, Chile
About Me: Tengo muchas páginas y muchas ideas. Me gustan los chocolates, los libros, las canciones en "repeat", los idiomas, las jaleas que se compran (no las que se hacen), los flanes, los jugos de fruta más que las bebidas, la pap, los celulares con tapa, los chicles, los brillitos de labios, los peluches de fina selección, las películas en las que casi aparezco, el otoño y el invierno, las lluvias torrenciales, las flores olorosas, las corbatas, los cinturones, las bufandas, los calcetines, las alcancías de cerámica, las guaguas me vuelven loca, el café de amaretto, el silencio y la greda. Soy vegetariana. Estudio psicología, me gusta la tecnología aunque no la entienda mucho y soy consumista, parece. También me gustan las plantas y los animalitos y el aire que respiramos si es que no hay un fumador funándolo, amén.
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